In strada passa un carro funebre. La signora anziana, qualche metro davanti a me, prima alza il braccio per segnarsi, poi, accortasi che il carro è vuoto, riabbassa il braccio e con la mano fa l’inequivocabile gesto delle corna.
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A volte vorrei avere a portata di mano un fumogeno colorato, e metterlo nel lato ventoso di un edificio, accenderlo e poi correre dietro l’angolo, per vedere quali volute di fumo si creano oltrepassato lo spigolo. E magari farci una foto.
Un ragazzino, cuffie nelle orecchie, maglietta dei Ramones e pantaloni strappati, è fermo di fronte ad un muro. Tiene una mano appoggiata su una affissione di un necrologio pubblico, proprio sopra la foto.
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[Materiale che stavo per dimenticare nel quadernetto]
0) Roma, una calda domenica di inizio luglio. Una giovane coppia, probabilmente dell’Est Europa, cammina portando due colombe pasquali ciascuno. Il cameriere di un bar, sulla soglia per fumare una sigaretta, li guarda con aria perplessa.
1) Una macchina nera passa lentamente per strada. L’autoradio manda musica techno ad un volume piuttosto alto. Lui ha una canotta blu elettrico, i capelli tirati su con il gel, i tatuaggi in vista. Lei, con le gambe incrociate sul sedile, legge la Bibbia.
Il cantante che da solo sistema scaletta e cavi sul palco, nella penombra, i faretti a media potenza, che riescono comunque a disegnare tubi di luce nell’aria.
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