Una delle cose che segnano il passaggio da trapiantato a locale è la conoscenza delle strade. Per arrivare da A a B ci sono due percorsi: quello normale, indicato dai navigatori satellitari e dalle comuni indicazioni richieste alla persona incontrata per strada, e la scorciatoia, utilizzata dai locali, da chi vive in zona, generalmente più tortuosa, ma mai trafficata. Ecco, la scorsa estate sono stato iniziato dalla collega Francesca ad una delle scorciatoie più efficaci del circondario, un percorso nella campagna che mi porta da casa [Bellaria] ad una cinquantina di metri dal casello di Rimini Nord [Santarcangelo]. Mi ricordo ancora le sue parole nel guidarmi, quel giorno.

“E’ veramente poco trafficata, la conoscono solo quelli del posto, ma devi essere pronto, per farla”
“?”
“Strettissima, con curve senza visibilità, animali che attraversano. E devi essere pronto a cedere il passo”

Già, cedere il passo. La strada è veramente stretta, due macchine assieme non ci passano, e gli spazi per accostare a lato sono pochi. Percorrerla significa guardare lontano alla ricerca di un veicolo che giunge in senso contrario, valutare la propria distanza dallo slargo, predisporsi mentalmente a farsi da parte facilitare il passaggio dell’altro, cedere il passo, quindi. Nel quotidiano, frenetico e nervoso, mi sembrava una cosa quasi impensabile il fermarmi, il sacrificare istanti preziosi [?] per un altro. E invece mi trovo quasi a desiderare di fare quella strada, di incrociare qualcuno, e di scambiare quello spontaneo cenno di ringraziamento con uno sconosciuto, una piccola oscillazione della mano o della testa.

Alla prox

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I ricordi sono come un laghetto.
Uno specchio d’acqua, a volte invitante, a volte spaventoso, capace di dare sollievo, oppure di incutere timore. E in questa acqua, che tutti bagna, più o meno di frequente, ci si può immergere in vari modi. Ci si può lasciar affondare piano piano, un poco alla volta, centimetro dopo centimetro, godendo delle sensazioni provate. Oppure ci si può cadere dentro per sbaglio, complici i bordi scivolosi, trovandosi improvvisamente e indesideratamente sommersi. O ancora, si può scegliere la via più veloce, più impetuosa, il tuffo.
Il tuffo scatena emozioni forti, scariche di adrenalina; si è consci che l’acqua potrebbe essere fredda, che è possibile fare una bevuta o dare una spanciata. Ma l’emozione ha il sopravvento, e via, si salta, attendendo il momento in cui ci si troverà sommersi.
Io questa volta ho deciso di saltare.
L’acqua era fredda, in effetti, e quasi mi ha bloccato il respiro, ma era allo stesso tempo piacevole, e il peso del liquido sopra di me assolutamente sopportabile. Poi, una volta riemerso, la consapevolezza che il passato, per quando indubbiamente bello, è passato, e che restarci dentro, equivarrebbe a soffocare. Mi godo quindi il presente, me lo vivo, sapendo comunque che, nel caso in cui dovesse servire, quel laghetto la c’è sempre.

Alla prox

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Odiare i mascalzoni è cosa nobile

[Marco Fabio Quintiliano, 35 d.C. – 96 d.C.]

[In relazione a questo]

Alla prox

Anche statisticamente parlando, non è possibile.
Per quanto uno possa crearsi de ritmi, delle abitudini “sicure”, capita che una volta ogni tanto gli scudi non reggano, ed ecco che si ripresenta quel brividino che ti mette in guardia, che ti fa capire che c’e qualcosa che non va. Accade per caso, per una sciocchezza, tipo dover riportare a casa, l’altra casa, un giochino dimenticato in macchina. E tranquillamente si acconsente alla richiesta, tanto ci sono gli scudi…
E invece, no. Cogli scampoli di vita domestica, attimi che non sei abituato a vedere, e un pochino (?) ti torna la nostalgia.
E ci rifletti, ci rimugini su.
E ti accorgi che non è che ti manca “quella” vita, ti accorgi che quello che vorresti è averne una nuova.

Alla prox